martes, 25 de julio de 2017

El árbol de los sueños


"Todas las cosas sueñan en la tierra de los Anangu. La arena del desierto sueña con el mar, por eso las dunas amanecen todas las mañanas formando enormes olas".
 
Así comienza "El árbol de los sueños" de Miguel Puche, un relato sobre el viaje iniciático de un muchacho de la Australia primordial que nos invita a reflexionar sobre la relación predadora del hombre moderno con su entorno y consigo mismo.
 
Un pequeño placer irresistible que se hace aún más atractivo cuando se navegan las páginas a lomos de las hermosísimas ilustraciones de Carmen José que acompañan al texto.
 
 
 

viernes, 23 de junio de 2017

Mar de recuerdos


Pintor: Katsushika Hokusai

- Los recuerdos no tienen dueño. - Dijo Federica mirándole fijamente a los ojos - Los recuerdos son solamente olas empujadas por la brisa que ensayan en las mentes durante un tiempo antes de volver al mar.

Perteneciente a la colección "Pequeñeces"

jueves, 1 de junio de 2017

Reflejos


 
Cuadro de Richard Estes
 
Tiritó en el reflejo del cristal la figura somnolienta y movediza de Adriana. La mañana se depositó sobre el asfalto como una capa lúcida de expectativas.

Después de la tormenta el cielo había recuperado su transparencia irresistible y las hojas de los árboles, asaetadas por el sol, irisaban verdes imposibles sobre las miradas asombradas de los paseantes que parecían florecer a sus pies.
 
Perteneciente a la colección "Pequeñeces"

viernes, 3 de marzo de 2017

jueves, 23 de febrero de 2017

Lo que traen las olas de la memoria



Buscando en Internet, las olas de la memoria me han traído esto a las orillas de este jueves 23 de febrero:

http://www.dailymotion.com/video/xouexl_periodista-digital-entrevista-a-paloma-ulloa_fun

Una entrevista en "Periodista Digital" que debió grabarse en torno al 2007, casi diez años atrás...

martes, 21 de febrero de 2017

"Con todas las letras" (RVK)


Gracias a Mirari y a Jacin de "Con todas las letras" (Radio Vallekas), por su acogida y por esta preciosa entrevista salpicada de relatos y de regalos sonoros.

Para los que deseéis escucharla, aquí tenéis el enlace ("Papel, papel y tinta" comienza en el minuto 27):

http://radiovallekas.org/spip/spip.php?article4661

martes, 7 de febrero de 2017

De espaldas a la muerte



Fotografía de Víctor Ferrando

Vivimos de espaldas a la muerte, tendemos un espeso telón alrededor de la única realidad ineludible en nuestras vidas porque en ella nos reflejamos y la angustia que provoca  su certidumbre nos hace mirar hacia otro lado.

Es extraño cómo el elogio a la vida de los cementerios se nos ha ido olvidado hasta el extremo de haber sustituido nuestra fe por otros estímulos como la competitividad, el consumismo o el éxito social, tan volátiles, tan inconsistentes y a menudo tan insatisfactorios.

Parece que el ser humano huye de sí mismo con la misma intensidad con la que cualquier animal escapa por instinto de un peligro. Pero antes o después debe enfrentarse a esa limitación tan humana que es el tiempo y debe mirar cara a cara el destino que a todos doblega e iguala.

Hoy he tenido que enfrentarme una vez más a la muerte, he mirado a los ojos de los que sufrían, he escuchado esa ausencia rechinante de palabras que ensordecen los duelos, he guardado un emocionado y respetuoso silencio por los que se han ido y por los que tendremos que marcharnos algún día y me he reconciliado conmigo misma y con la finitud inevitable de mi vida.

sábado, 4 de febrero de 2017

Ivana


Obra de Lucien Freud

Ivana se rompió el alma contra el asfalto denso del verano. El cuerpo flácido y distendido del cliente mojaba con su desdén las sabanas anegadas de delirios y no pudo sustraerse a la noche  que la atraía, pegajosa de presagios, hacia el vacío.

Perteneciente a la colección "Pequeñeces"

sábado, 28 de enero de 2017



Edward Hopper "Verano 1943"

“No”, grité, y sus pupilas se desplegaron como uñas clavándose en mis ojos. Se le reventaron las venas de la calma y vomitó palabras despiadadas que estrangularon mi garganta. Podría haberme sentido pequeña, humillada, reducida al tamaño de una molécula de polvo orbitando alrededor de su ego, pero repetí la enorme, redonda, gran palabra: “No”, y él comenzó a encoger y a ablandarse como una masa insípida hasta sucumbir anegado por el llanto de sus cuencas vacías.

Perteneciente a la colección "Pequeñeces"

miércoles, 25 de enero de 2017

Carcoma

 
Cuadro de Serge Marshennikov
 
La carcoma del tiempo devoró el borde exterior de su vida  con una precipitación enloquecida. Ella se recostó sobre su desolación, contempló el perímetro brumoso del pasado y se dejó acunar dulcemente por la auto compasión que la empujaba, sin esperanza,  hacia el futuro.

Perteneciente a la colección "Pequeñeces"

domingo, 22 de enero de 2017

Año nuevo


©ALL Fotografía


Amaneció la mañana cristalizada en charcos de cava y vomitonas de deseos coagulados. Las sirenas desenterraron el sueño y el cielo acerado se clavó en las pupilas heridas de alcohol. Sólo habían transcurrido unas horas más, un día más, sin otra gloria que la de ocupar el último renglón del calendario desde el que se precipita el vacío que devora sin piedad los propósitos oxidados de la gente.

Perteneciente a la colección "Pequeñeces"